Se non fosse che era il cinque di agosto, uno, da un posto così, ci sarebbe passato senza neppure guardarlo. Case tanto garbate quanto anonime, ai piedi dei boschi e sui due lati della Via Modenese, in mezzo alla montagna. Settecento metri di altitudine, e sotto, sulla piana, le macchie urbane di Pistoia, lontana quattordici chilometri, di Firenze e Prato. Il cinque d’agosto,