• C'est toujours le même paradoxe : on découvre un secret viking et surtout qu'avant l'ère moderne les hommes étaient capables de prouesses techniques (voire de finesses). Qu'on se le dise, avant nous, les hommes n'étaient point débiles !


• Le portrait-robot du bibliophile de goguenots décrit un homme plutôt jeune, diplômé et laïc


• Double braquage de camions du jeu "Modern Warfare 3", le butin total est estimé à 780 000 euros : c'est en lisant de tels chiffres que je mesure combien je suis une vieille bique et mes loisirs démodés...


• La Bourse nous fait rire ! c'est rare c'est temps-ci !


• Alexandrie : vertige des âges et de la modernité...


• Apple me laisse parfois sans voix... (en réalité, c'est souvent qu'elle me laisse désormais muette et j'avoue quelquefois ricaner lorsque je vois les mêmes qui conspuaient Bill Gates souscrire les yeux fermés à la politique d'Apple...)


• Elle ferait bien d'en prendre de la graine...


• Je pestais déjà contre les éditeurs qui nous vendent des e-books exactement au même prix que leurs éditions papier alors que se faisant ils font l'économie de la cellulose et de son imprimeur outre la manutention et sa distribution. Alors lorsque Gallimard "himself" s'est fait mouché par une bande de pirates (dont j'avoue fréquenter l'estaminet) j'ai bien rigolé !


• Et j'ai beaucoup moins ri en découvrant le dernier scandale de l'industrie agro-alimentaire : Ces bébés qu’on empoisonne


• Si les méthodes d'EDF sont moins surprenantes (et relèvent somme toute de sa liberté contractuelle) je ne peux pas m'empêcher de songer que le poids des budgets publicitaires est un cloaque où se noie la liberté de la presse...)


• Le vélo assure seulement "1% de l'ensemble des déplacements et 0,8% des distances parcourues à Paris", soit pas lourd. Et ce n'est pas près de changer

Vous ne le savez surement pas mais depuis environ 18 mois, je vis au rythme du tonitruant commerce de la dope. Et si vous pensiez que ce négoce se pratique à mots couverts et à pas feutrés dans un écrin de discrétion jalousement défendu, je vous conjure de réviser votre jugement !  A Saint-Ouen, le beuglement est de rigueur et le trafic tant et si bien tapageur que nos institutions effrayées par tant de clameur s'enfoncent dans un silence aussi peureux qu'obstiné !

Un voisin compatissant et inquiet s'interrogeait hier quant à savoir s'il y avait encore de la vie dans la Mairie. Je n'ai pu le rassurer mais, bonne fille, je lui ai tu mes inquiétudes sur l'aboulie de notre maréchaussée dont je regrette aujourd'hui les rares défilés qui se tenaient antan sous mes fenêtres... Ils étaient aussi ostentatoires qu'inefficaces mais ils étaient au moins la preuve d'un souffle de vie..

Et qu'apprends-je ?! Que notre bon ministre de l'intérieur s'émeut de notre sort et conduit même son carrosse en notre bonne ville de Saint-Ouen ! Las, ma liesse fut de courte durée... A défaut de remédier aux grands maux, il convient de circonscrire le mal et de limiter son traitement à une rue ou deux !

Bref, je ne fais pas partie du bon quartier... Alors, j'observe un rien désabusé le commerce continuer à se tenir sous mes fenêtres dans un hourvari auquel je ne parviens décidément pas à m'habituer...

Oui, une chaise est bien posée au milieu de la chaussée. Que voulez-vous, ils ont pris possession de la rue et entendent bien en faire la démonstration ! Y compris par l'usage de certains organes... Je regrette que les piles de mon dictaphone m'aient lâchée ce soir car je vous aurais donné un échantillon de la voix de Stentor de la sentinelle assignée sous mes fenêtres .. Ce n'est que partie remise remarquez-bien... J'ai droit à la sérénade tous les soirs... Peut-être qu'un soir, au lieu de beuglements il nous poussera la chansonnette...

Pour être tout à fait honnête et mesurer jusqu'au bout l'effet Guéant sur le mercantilisme de nos dealers audoniens, merci de lire les différents commentaires qui suivent et qui démontrent qu'entre une municipalité qui déploie beaucoup d'efforts pour rester aveugle et sourde et la présence d'un car de police, la première a définitivement perdu mon vote pour les prochaines élections municipales...

C'est Anne qui m'a glissé un discret crochet entre les doigts quand je n'avais tenu jusqu'alors que d’encombrantes aiguilles. Et si je reste fidèle aux secondes, je dois avouer que la liberté que confère le premier m'a convaincu de ne jamais sortir sans lui. Quand on est affublé de la sale manie de ne regarder l'avenir qu'en le tapissant de projets, imaginez ce que représente ce petit crochet glissé dans la poche de l'esseulée que je suis ! Combien de bérets pour masquer la grisaille de vie, combien d’aumônière pour y cacher ma peine à ne pas voir plus loin que le bout de mon nez...

C'est à Colette que je dois de l'avoir enrubanné de perles pour mieux me bercer de sa versicolore ritournelle. A peine le livre en main, j'ai tiré de mes héritages trop tôt dévolus, les fins crochets de ma mémé et quelques fils de couleur.
J'ai découvert avec ravissement qu'ils ne demandaient qu'à revoir le jour et que dans leur joie, ils se sont fait graciles et cordiaux ! D'un geste dont je n'imaginais pas qu'il puisse être si facile, j'ai habillé de reflets d'or un sombre marcel de réforme, déguisé de vermillon un pâle tricot de peau et bordé de perles irisé une étoffe par trop terne.

C'est ainsi qu'à défaut de savoir relever les ruines où le shadok que je suis, persiste à vasouiller, force m'est d'admettre que je suis parvenue à les habiller de bien jolie manière. Mais ceci fera l'objet d'un second billet avec preuves à l'appui !

J-1 : Je remplis méthodiquement un formulaire en ligne. Depuis le temps que je collectionne les inscriptions, je ne perds pas de temps, non je ne suis pas licenciée et ne cours pas sous la raison de mon entreprise.

Mais sous mon état civil *, le nom de mon club (facultatif) et la taille de mes tee-shirt ([M], Tarquinet va être content), il y a deux champs obligatoires "En cas d'urgence personne à contacter". 

J'ai considéré ces deux champs obligatoires (nom* & numéro de téléphone*) les plus froidement possible. Foin d'émotions, raisonnons : Qui prévenir ? Et comme décidément rien ne venait, j'ai pleuré.

J-3 :

• - Tarquinou, que fais-tu là ? Il est 3 heures du matin !
• - Maman, je n'arrive pas à dormir.
• - Oh tu as fait un cauchemar mon amour ?
• - Non, Maman. J'ai peur que tu meurs.
• - (...) [ long silence suivi d'une tentative d'argumentation rassurante ]

J-2 : [même scène, même lieu, mêmes personnages]

J-1 au soir

• - Maman ? Papa me manque...
• - Oui, Tarquinou il me manque aussi, mais la vie continue tu sais bien.
  
• - Oui, Maman.
• - Dis Maman ? Tu pourrais te remarier tu sais.
• - Oui Tarquinou (et comme je ne savais pas quoi lui dire d'autre, je n'ai rien ajouté)^[1]

J-1 au coucher :

• - Tarquinou ? Mais que fais-tu dans le lit de Tarquinet ? Tu ne vas pas bien dormir. Vous êtes trop à l'étroit.
• - Mais non Maman, laisse-le. Quand il dort avec moi il ne se réveille plus la nuit.
• (...) Oui, tu as raison Tarquinet. (...) Je vous aime très fort mes enfants.

• - Tarquinet, toujours partant ?
• - Oui, Maman !
• - Bon on ne part trop vite ok ? On s'arrêtera de toute façon et on repartira ensuite.
• - Ok ! Maman !

Maman, mes pointes et moi  ?  - Poursuivre. Continuer. Persister.

Les histoires d'amour me font toujours pleurer : la mienne était trop belle. Et je ne sais pas bien barbouiller de gris mon passé pour rendre plus luisant mon présent.
Sept années ont passé.
Les premières étaient si sombres que nul éclat ne pouvait les adoucir. Les suivantes, de croire que les ténèbres pouvaient s'éclaircir, étaient chamarrées du plus dérisoire espoir.
Puis les dernières sont venues.

• S'interdire de jeter les yeux derrière soi
• Bientôt proscrire toute idée d'un futur 
• Ne pas penser- surtout ne pas rêver.
• Calibrer la lumière au trébuchet des ténèbres. Et bien se garder de s'éblouir de ses lumineux souvenirs.
• Oublier ce qu'est le bonheur. Mon présent en sera moins miteux.

Jusqu'au jour où l'évident constat vous saute à la gorge.
J'ai beau rire, j'ai beau sourire, j'ai beau me réjouir je n'aime décidément pas ce que ma vie est devenue...

Avant de m'écrire combien c'est mal de mépriser le présent, de ne pas me jeter dans l'avenir à corps perdu ou tout simplement d'avoir écrit ce billet, merci de lire les deux commentaires que j'ai d'ores et déjà écrits à ce sujet et que je me suis permise de mettre en gras pour que nul n'en ignore. N'insistez pas, je ne retrancherai pas le moindre mot et ne travestirai des émotions qui, bien que publiquement exprimées, sont et demeurent miennes...

Nouvelle rentrée. Nouveau directeur. L'ancien avait le cheveu blanc et l'allure austère, la mine sévère. Il parlait peu, avec mesure. Le nouveau a le poil brun, l'accent chantant et le sourire... mauvais. Il n'y a qu'une dizaine de parents réunis dans une classe en face de lui, dix parents qui sont là attentifs, des parents de tous milieux qui ont choisis de mettre leur progéniture dans cette école privée de quartier. Certainement pas à cause de son renom. Mais parce qu'ils pensent que c'est mieux pour leur enfant que le collège du coin, celui du 18ème ou du 9-3.

Et pendant dix minutes, assis sur des mauvais siège en bois, on ne leur parle pas d'éducation, de projet ou d'avenir. On ne leur parle même pas de leur enfant. On ne leur parle que de leur faute...

Mauvais parents puisque leur enfant ont un téléphone portable. Mauvais parents qui ont la bêtise de penser qu'internet est un progrès. Mauvais parent qui vont même parfois jusqu'à faire confiance à leur enfant !

La jeunesse est un mal profond et tous les parents coupables de l'avoir commise.

Au roquet au sourire satisfait et au jabot gonflé de sa propre autorité, succède sa sous-directrice dont le seul message intelligible est qu'elle n'aime pas son métier. On sent la fatigue, les discours rabâchés et une total absence d'intérêt, ses certitudes ont force de loi. Et la première d'entre elles c'est la défiance profonde qu'il faut nourrir pour ses enfants...

Habituels discours de rentrée me direz-vous. Ceux où l'on affirme son autorité, où l'on fait son défilé en grande tenue d'apparat et exhibe sa force de frappe en imposant sa cadence...

Je le sais. Mais je n'avais jamais encore été coupable d'avoir mis des enfants au monde. Je n'avais pas encore compris qu'ils étaient si malfaisants qu'ils n'étaient plus bon à éduquer mais à redresser...

Terrifiant... et consternant...

Dans un pâle et beau soleil axonais, une vitre ancienne où flottent quelques bulles d'air déforme à peine la gigue de deux papillons blancs énamourés.
Je me souviens que lorsque je glissais la clef dans ma porte, je songeais que mon bonheur était doux. J'aimais ma vie. J'aimais ces rires, j'aimais ces vies, ces murs aussi. Construire la mienne et bâtir la leur. Une âme de maçon.
Avant le gouffre. Dont on remonte un jour. Parce que la vie est toujours la plus forte. Une corde que l'on saisit et dont on ne sait plus bien laquelle de nous deux tire l'autre. Moitié main courante moitié béquille, la rampe chemine pourtant à la surface où l'on revoit le jour ; enfin ce qui lui ressemble. Clarté blafarde qui semble d'or d'avoir été si longtemps dans l'obscurité. Avec la même âme de maçon. Et des yeux pour pleurer.
Je vis dans des ruines.
A ne rien construire, je collectionne les fissures.
A défaut d'avenir je collectionne les inscritptions. Je cours de date en date. Un marathon pour tout projet. Dérisoire ouvrage. Mais du vent c'est toujours mieux que le vide. Au bout il reste quelques pleurs et le sentiment de ne pas perdre complétement son temps. Et à courir on s'imagine ne rien attendre...

• 3 heures 53, le taxi me dépose en bas de chez moi puis repart. Je savoure l'insondable silence de la nuit et la profonde torpeur du quartier.
• 3 heures 53 et 40 secondes — fatiguée et heureuse je m'approche de la porte de mon immeuble pressée d'atteindre mon lit.
• 3 heures 54 et 10 secondes : long frémissement d'horreur : "Je n'ai pas les clefs !"
• 3 heures 54 et 20 secondes : Je suis suspendue à la sonnerie d'un téléphone que Tarquinet méprise de toute la profondeur de son sommeil...
• 3 heures 54 et 30 secondes : Je dégaine mon second téléphone portable pour l'appeler sur son mobile : deux sonneries concomitantes valent mieux qu'une !
• 3 heures 54 et 40 secondes :  Je commence, désespérée à échauffer une position de repli... retrouver un taxi (Mazette ! d'ici c'est pas gagné ) repartir sur Paris, retrouver le Cabinet, son canapé... Dormir deux heures. Et puis revenir...
• 3 heures 54 et 50 secondes : la lumière illumine brutalement l'entrée de mon immeuble. Immédiatement la porte s'ouvre qu'un voisin franchit allégrement... Comme s'il était tout à fait habituel qu'un 30 juillet, et alors que les deux/tiers des riverains ont quitté la ville, un voisin prenne le frais à 4 heures du matin précisément quand vous êtes sans vos clefs...

Hier, j'ai reçu une carte postale dont l'adresse ne comportait aucun nom — pas plus le mien que celui de ses frère et sœur. Son expéditeur avait omis de la signer également. Il m'écrivait qu'il avait été "obligé de m'écrire" mais qu'en dépit de cela tout se passait bien ! Il n'y avait qu'une adresse à côté d'un laconique "Maman" dont chacun sait qu'elle est unique mais tellement universelle... Elle était là, juchée sur une trentaine de boîtes aux lettres, presque hors de portée. Je n'ai vu que ce "Maman" en pattes de mouche et j'ai su immédiatement que j'étais celle-là. Son expéditeur me revenait le jour-même. Je me suis bien gardée de tancer Tarquinet de sa mégarde. Son "Maman"  capable de me rejoindre à l'aveuglette me plaisait bien trop, quand bien même était-il contraint !

Mon nouveau thème est prêt. Il m'a valu une remarque unanime de la part de mes deux aînés : "nous on préférait l'ancien !" (c'est bien la première fois qu'ils sont d'accord ces deux-là...).

Je m'apprêtais à migrer sans tambour ni trompette (je charge les lieux où j'ai vécu, aimé et pleuré d'une invraisemblable valeur affective et déménager a toujours été une souffrance) quand je me suis heurtée à un travail de sape de celui que je croyais in articulo mortis !

Le vieux bricablog résiste ! Impossible d'installer un jeune et frais dotclear : sa sape a consisté à m'en interdire l'accès !

Je sais bien qu'il me faut l'achever en allant trifouiller dans les entrailles de son index ou de son ht.access (enfin, je crois..) mais je n'ai pas eu le cœur de poursuivre à cette heure.

Depuis toutes ces années il a bien mérité qu'on lui laisse un peu de répit mon vieux bricablog....

Bref, la migration est pour bientôt mais je ne sais plus trop quand !

Qu'on se le dise, vivons cachés !

Recouvrons-nous la tête d'une burka et affublons le visage de nos enfants de masques !

En ces temps du numérique où tout le monde fige le monde en un clic, terrons-nous en ces hauts lieux où à défaut d'y respecter le droit à votre image, on y oublie les plus simple des politesses ! Oui, je suis coupable ! +minemment coupable d'avoir exposé céans des représentations de mes enfants. Tellement coupable qu'ils ne méritent plus la moindre protection que se soit et qu'ainsi des sites d'actualité 100 % féminin ne prennent pas même le soin d'envoyer un e-mail.

Un telle requête ne présente pourtant pas la moindre difficulté technique (la source de l'image étant toujours indiquée sur les site de recherche d'image) que de s'appliquer à pondre trois phrases intelligibles et un "s'il vous plaît" dont visiblement elles s'estiment totalement dispensées au prétexte que j'ai choisi de considérer de m'en tenir à la seule protection de la loi au lieu de les escamoter de ces pages...

A défaut d'une telle précaution, il serait donc dans l'ordre des choses que via facebook et les liens d'une amie et blogueuse je découvre la tête de mon Tarquinou pour illustrer un article où le nutella serait trop gras et trop sucré pour l'Europe...

Et bien Mesdames et Mesdemoiselles de 100% féminin (principe dont le concept étrange me conduit à n'utiliser que des pronoms féminins à leur égard), j'ai l'impression que vous aussi vous êtes trop grasses et trop sucrées pour le net. Vous pourriez peut-être vous essuyer la bouche et reprendre une posture un peu plus présentable plutôt que de piocher dans les pots de confitures et de vous goinfrer en douce...

Vous essuyer les mains et prendre votre plume pour demander une autorisation aurait été au moins la preuve d'une maturité dont visiblement vous êtes totalement dénuées...

Je suis curieuse de savoir si le commentaire que j'ai laissé sous le billet (et dont la copie est visible ici) va franchir la barrière de la modération...