Murcia, no logical

"Murcia, la impotente, de una puta y un gitano", rezaba el Podzmizcojonez 5 y bastante cierta era tb la de "Murcia, las mujeres que no amaban a los hombres", pero coñas aparte, algo de verdad hay en estas afirmaciones.

Cada vez que alguien va a hacer la coña siempre sale el comentario diciendo: "si, una puta....de Murcia". Y por ejemplo puede verse en Celda 211 cuando Malamadre afirma tener un hijo con una (puta) de Murcia.

Pero no olvidemos que la mayor parte de la población murciana joven es imbécil, y concretando más son bacalufos, canis, garrulos, catetos, chonis, jessies, davids y christians, y nombro tantos sinónimos porque al ser lo más abundante en el Valle del Fuego los hay de todas las formas y pelajes. Y pasa que inlcuso en las murcianas que no son chonis, la gran mayoría parece haberse acostumbrado a tratar, a liarse y a aparearse con esta variedad de animal no endemico sino invasor.

Del tradicional cateto analfabeto que trabajaba en la huerta, sin apenas aspiraciones, que hasta a bien entrado el siglo XX seguía en las partes de huerta e incluso bien cerca de los nucleos urbanos
se ha acabado por derivar esta tribu urbana sin sentido, porque mucho tiene de tribu, tribu barbara y absurda que resulta una de las menos productivas ya que por lo general ni siquiera suelen tener ni educación secundaria obligatoria....

Pero todos somos descendientes de huertanos, joder, y algunos somos personas normales. Otros somos volados antisociales, gente de aspiraciones altisimas, miembros de otras tribus urbanas mas raras, o nostalgicos añorantes de epocas mejores con tribus urbanas mejores.
¿A qué hemos de atribuir entonces la aparición de los bacalaeros y su hasta hace poco exponencial expansion? Pues lo más probable desde mi punto de vista es el efecto de seguir el rebaño que se sumaba al anzuelo de unos pocos, que acabaron sin embargo por aumentar, como ya decia posiblemente con escasa formacion y pocas luces que en las graves y degradanetes derivaciones de la musica tecno, disco y de la musica de los 70 y 80 en general vieron aquella pseudomúsica/antimúsica y estética-antiestética una forma de parecer "los más modernos", "los más guays", "los más fiesteros".

Como agravante al problema la disminución general del precio y la cilindrada de las motos y la aparición cada vez más de ciclomotores asiáticos de infima calidad de carroceria y cada vez menos de motor les hizo acabar imitando a otras tribus urbanas, entre ellos los bikers, para identificarse por sus motos. Pero su comportamiento tribal barbárico les llevó a afearlas y a hacerlas cada vez más ruidosas, al no tener dinero para hacerlas más rapidas por culpa de su escasa formación y en consecuencia precaria situación laboral.

Al verse con poco dinero y pocas aspiraciones (aunque sí dinero para gastar, ya que aquí lo de independizarse temprano nunca ha estado de moda), pero seguir siendo "los más fiesteros" se fueron dando cada vez a bebidas alcohólicas más dulces, con más grados, y cada vez más al consumo de drogas, en las discotecas y los aparcamientos de estas que se fueron convirtiendo cada vez en lugares más comunes de reunión.
Pero a los parkings lo suyo es ir con coche, así del bacalaero tipico de la moto chicharrera y fosforita se desgajó un subtipo de bacalaero con coche, cada vez más lleno de mierda, más quemado de chustas de porro(nevado por supuesto, que no falte la coca)

Así fueron más allá y llevaron la deformación tunning a sus coches, influyendo cada vez más en las piezas, accesorios y recambios y finalmente en los modelos de coche, los más señalados los SEAT, ya que esta empresa barre para casa y abraza en su seno a estas subclases sociales más que nada para evitar su ruina, ya que lleva décadas perdiendo clientela en favor de otras empresas europeas con modelos más seguros, de mejor diseño y mejor calidad-precio.
Claro que todo esto es culpa en gran medida de la guerra civil y el franquismo, ya que en la epoca pre-franquista en españa fabricabamos algunos de los mejores motores de Europa, como los pegaso, para camión sí, pero también para turismos, y la destrucción de infraestructuras y falta de presupuesto y jodiendas varias del gobierno hicieron recortar gastos en investigacion y produccion.

Porque, no nos engañemos, el franquismo conllevó un retraso para España de unos 30-40 años en economia e investigacion y una suspensión de libertades comparable a las epocas de reyes absolutistas para un retraso después de 30 años respecto a la mayor parte de Europa en lo referente a política.

Y por mucho que digan que en Murcia la República tenía la culpa de que la cosa estuviese mal, esto fue porque al ser de las ultimas comunidades y provincias en resistir(Madrid, Cartagena y Murcia, aunque no en ese orden, fueron las últimas en caer en la guerra) y por tanto se llevo mucha parte del daño y del bloqueo.
En España se le solia echar la culpa al vecino, y aqui toco echarle la culpa a la Republica. Y aunque hubo algunos radicales e indeseables que dieron palizas,hicieron destrozos en casas y patrimonios y fueron culpables incluso de desapariciones de personas son más o menos anecdóticos y sobre todo limitados a los pueblos de la Vega Media y los linchamientos del puerto de Cartagena.

Pero aparte de esto, sectores importantes como la conserva y la seda, sea por culpa de quien fuera, se han venido abajo en los ultimos 30 años, pudiendonos preguntarnos ¿cuántas conserveras quedan de los centenares que había en la región?. Escasamente podemos contar ya las de pescado, la gran Hero, desde hace tiempo de direccion extranjera, Cremades,Salazones Marin y solo algunas de las mas fuertes que antes encabezaban esa gran lista.

Volviendo a los aspectos sociales en cuanto a grupos concretos también hay que decir que es comprensible cierto feminismo y orgullo gay que ha tratado de florecer en Murcia, dada la represión que desde el siglo XIX ejercian los terratenientes y que luego seguirian el fascismo y sus amiguitos.
Que durante décadas se prohibieran y fuesen clandestinos los desfiles de carnaval y otras costumbres tradicionales de Murcia demuestra claramente esto.

Murcia, como cuna entre otras cosas de ignorantes, sometidos por cuatro ricos, cuatro curas de dudosa fe y cuatro imbéciles que metieron la mano y el volver la cabeza del resto de la sociedad, ha sido un gran nucleo de machismo y la verdad es que vuelve a serlo en los guetos como algunos hemos podido observar claramente.

Pero pasa una cosa, y es que en la región, en la franja de edad entre los 18 y 25 hay casi las mismas mujeres que hombres, y entre los 25 y 40 casi más hombres. Sin embargo en la universidad de murcia el largo 68% de l@s alumn@s son mujeres.

Y podría empezar a poner ejemplos de algunas imbéciles(porque no llegan realmente a ser más de 6) con las que he estado, y se reconoce claramente la afinidad por los imbeciles, bacalufos e ignorantes, el sentimiento de represion machista y el llegar a identificarse con estos, diciendo que "se comportan muchas veces como tíos", debiendo hacer un apunte a esa afirmación y replanteando: "se comportan como bacalas barretalleres".

Pero otro día hablaremos de mujeres, que no hay hoy mucha gana y trato de expandir mis miras a nuevos objetivos ya prefijados de Cartagena y Molina, a ver si huyendo de Murcia...

Pero puedo prometer venganza con otra entrega de "Murcia, no logical"

Habiendo buena música electrónica se habría de evitar que perdurase el bacalao, pero no somos más que hombres, y de momento no armados suficientemente....

Cielos vacíos

Camina, esclavo de la vigilia,
bajo los cielos vacíos, eternas pesadillas.
Busca la luz muerta del pasado ensalzado,
del dorado tiempo de aliento y gozo.

Busca unas estrellas que brillen por tí
si aún logras encontrar alguna,
y desoye la gula que te lleve a comerte tu orgullo
o el cristal roto de tus sueños,
la ceniza de tu perdido anhelo.

Busca la bóveda, la puerta perdida,
donde se encuentran los olvidados sueños,
las impías reliquias y los dioses que ofrecían promesas
y abre esa puerta para adorarlos o desafiarlos,
pero sin olvidar que perdieron su lugar
en los cielos que ahora vacíos
se oscurecen cada vez más
y son espejo de azabache
del pecado y la muerte de los hombres.

Canciones al respecto:

Only for the weak-In Flames
http://www.youtube.com/watch?v=F-744BG0kEI&feature=related

Trigger-In Flames:
http://www.youtube.com/watch?v=esWqSqSTFa4

The long forgotten wastelands-Liar of Golgotha:
http://www.youtube.com/watch?v=2dfkfnT8wpM

Aquel lugar llamado nostalgia

Como de niños tenemos ridículas ansias y curiosidades raras y ganas de llevar la contraria, repetir hasta la saciedad las cosas y otras molestias varias que ahora cuando uno ya es adulto ve lo molestas que son, algo que va palpitando en nuestro interior conforme nos hacemos viejos, y sobre todo conforme nos va dando ostias la vida, es la nostalgia.

Y es que es difícil mirar adelante cuando la lluvia, los días nublados, el frío, sean físicos o simplemente metafóricos, nos hace buscar la felicidad cada vez más en repetir todas esas tonterías de crío, tener libertad para hacerlas, oir viejas canciones hasta que pierdan el significado y hasta que las aborrezcamos de nuevo como un día seguramente hiciésemos.

Y de buena gana muchos cogeríamos un año o un lustro y lo repetiríamos eternamente cual día de la marmota, aun condenándonos a conformarnos con eso de por vida, todo para ser felices hasta que esa felicidad se convirtiese en una rutina pegajosa y desesperante, como una canción en repetición continua que revienta a todos los que la oyen de pasada a nuestro alrededor.

Si la nostalgia fuese un lugar donde poder revivir todo lo pasado y atesorado muchos viviríamos allí, y nos enraizaríamos como robles, nos aferraríamos con uñas y dientes a aquello como si nos mataran al desterrarnos de nuestro justo y merecido momento, un momento eterno hecho esencia eterna.

A todos nos gusta lo poético, pero a pocos la poesía. Y todos buscamos la felicidad, aunque de vez en cuando la venganza, pero como fin último vendría a ser el principal estado que buscamos mediante todos los vicios, artimañas y medios que tenemos.
Pero la nostalgia no parece un buen medio más que para llevar a la demencia y para hundirse cada vez más si se abusa de él, como un fuerte opiáceo, dosis industriales de prozac.

Pero para lo que me queda en el convento....prefiero sentir la felicidad de otros tiempos mientras no pueda conseguir otra nueva.
El recuerdo del placer ya no es placer, pero me refiero a una implicación más profunda que esa consideración hedonista.

Un soplo de aire fresco

Mal estaban y están las cosas últimamente, demasiado desánimo, demasiado cansancio, demasiada hartazón, pero al menos puede uno desquitarse en un día como hoy, soltar los sapos y culebras que lleva dentro, una energía negativa suficiente para maldecir a toda una legión de imbéciles, a toda una horda de enemigos.

Pero si no hay ánimo, no hay tranquilidad, no hay ganas, habrá que inventárselas. Y si no se puede se ha de intentar sentir el soplo de aire fresco y puro, los golpes de suerte que están ahí, y que como el aire, son como corrientes que uno puede seguir si se fija lo suficiente y está dispuesto a esquivar lo que haya en medio.

Y me gustaría que un día no tuviese que recordarme a mí mismo estas cosas, pero una vida en la que esto no hiciese falta quizás no fuese mi vida. Igual sería una vida mejor, pero no la mía.

La vida sería fantástica si hubiese más tiempo, energía y paciencia para dedicar a las pequeñas cosas, los pequeños placeres y sentimientos que sobrecogen y nos hacen empequeñecer lo demás al mirarlos, relentizar el tiempo, llevarnos a instantes de emotividad y felicidad recordados quizás solamente del sueño.
Y es que el sueño en realidad no nos da tantas alegrías....

Amatista quemada, azabache

De entre tantos de los cristales rotos y pisados,
los cristales del pasado, de los sueños del pasado.
Amatista quemada, azabache de una corona,
una corona de arrogancia, odio, furia y salvajismo,
que ocluye las demás joyas que la decoran,
que ahora están cubiertas de ceniza y sangre amarga.

Del sinsentido, la molestia sin fin,
la pesadilla en las retinas y bajo los párpados,
tras la visión de cada criatura bajo el sol,
cada día la vigilia y cada hora de estupidez
la reacción del condenado soñador .

La enagenación de la mente y del recuerdo,
que confunde los matices, los contextos,
y al no saber que hacer vuelve al instinto,
a la experiencia grabada en palpitaciones y heridas.
El retorno del amor arrogante por el ego,
extirpado de la época de estupidez y vanidad,
la era de gloria, la era de victoria
que escupía a los enemigos con su sola presencia.

Más que un sentimiento

La nostalgia es un insoportable constante ya en mí, y una de las tantas marcas de que uno se hace viejo, mayormente en mente y alma. Y es que el recuerdo del tiempo de vida quinqui y salvajismo juvenil que varios amigos me han refrescado ultimamente,y que exaltaba todos mis defectos y me adjudicaba algunos más, mentales y de actitud casi todos, ya que a todo el mundo parecía yo más atractivo, era y me sentía más fuerte y me llenaba un sentimiento de victoria en la vida, de paseo triunfal por el camino de rosas que parecía que me iba a esperar. Y de hecho no dudaba en mofarme de mis enemigos llamándolos fracasados con la boca llena.

Y lo eran y lo son, sólo que ahora estoy más o menos a su altura, pero con ansias pasadas, parcial arrepentimiento de lo que fui, y del daño que me hizo ser así, pero con un extraño sentimiento de añoranza, entre otras cosas añoranza de amor. No sólo del primer gran amor de mi vida, Viqui, sino de mí mismo, el amor propio arrogante, narcisista, hedonista, soberbio, que tanto me llevaba a la autocomplicidad y autoafirmación de mi escasamente desarrollada personalidad y mente.

Me siento un poco carente de aquello, ya que desde esa época muchas cosas me han ido mal y han caído como piedras atadas a cadenas que me han arrastrado a las profundidades del desánimo y muchas de esas veces a la amargura.

Y lo triste no es que me sintiese bien, digno y querido cuando era un imbécil, un bacalufo, aunque la época en que me refiero date de mi transición y vuelta de bacala a persona decente, la vuelta al rock y más en concreto al rock español, porque ya desde pequeño oía por mi hermano a hendrix y a los animals entre otros...


Y esta foto sobre el narcisismo está muy bien traída porque por aquella época, aquel lustro, me encantaban los periquitos, que ahora considero animales estúpidos,sucios e insoportables....

Y como siempre he dicho, si yo no fuera yo no confiaría en mí, ni me caería bien. Y a mi antiguo yo no le habría caído bien el nuevo, sin duda, y no habría dudado en llamarlo, llamarme a mí mismo, fracasado.

Sin embargo uno no está totalmente avocado al fracaso hasta que muere, y aún así lo que dejamos hecho nos puede hacer ganar la inmortalidad a pesar de haber muerto tiempo atrás.

Les hace gracia a las religiones y al ser humano en general eso de morir para ser inmortal.

Diosa utopía

Ella es la dama de brillante piel,dorado cabello,
señora de los cielos e infiernos del sueño,
aquella en cuyo rostro los óniros
engarzaron las estrellas del firmamento,
que se sumaron a los corazones
que brillaban en su pecho.

Como un arrasador viento solar sus besos,
como un devastador tifón sus palabras,
y sus caricias como infernal frenesí
que arrastra hacia la lujuria sin fin.

Diosa sin nombre, ramera sin rostro,
aquella que desfigura los sentimientos,
que sacude la razón y crispa los nervios,
aquella que apuñala el destino con su sola mirada.

Así es ella, la diosa y reina,
Utopía, señora de los añorantes.

Placebo - Slave To The Wage
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Desencantado de haberte conocido

Decías que no podía esperar y eras tú,
que te agobiaban los pasos
que luego decías que no fueron dados.
Y tanto como me encantó estar contigo
ahora me desencanta, me desenfrena,
desatando el furor odioso del perdido,
el tacto que llama al desprecio
de la negación del apego.

De las torres de amatista derruídas
se levantan murallas afiladas, desleídas
que devoran a los desterrados del sentimiento
de entre los cuales tu marca
es la más fresca y llamativa.

De los sueños y profecías, todos vanos,
la nueva búsqueda del escalón,del eslabón,
que me acerca ya mucho a lo que busco
si realmente resulta que no eres tú.

Quiero guardar lo que siento
en una cajita dorada y negra,
para que no miren en ella mis sueños,
pero que quede en mi memoria
por si quisiera mañana meter allí la mano.

Quiero encerrar un cielo de estrellas y nubes,
una ciudad entera de torres de amatista,
mil promesas, cien poemas,
diez besos que no fueron dados.

Quiero guardar en ella
la esperanza y la amargura,
sin que gotee ninguna,
y que me deje elegir el momento de su apertura,
de sentir de nuevo su carga,
de dejarme quemar o helar por ella.

No quiero despertar con relámpagos,
con vinagre en las venas ni zarzas en los párpados.
No quiero que me invada la ilusión
que ya antes me negué a liberar,
no quiero que la esperanza me atraviese
hasta pudrirse en zarza,
en negra amargura sangrante.

Y si aún queda en ella sitio
quiero guardar todas mis mentiras,
mis noches sin dormir y sin pesadillas,
mis recuerdos de angustia y ahogo,
y las marcas de los grilletes de la soledad.